Der Presssaft
Presshonig aus der Waldtracht und ein altes ImkerhandwerkEin Honig aus der Waldtracht, den keine Schleuder hergibt, eine alte Presse aus Holz und Eisen und die wortkarge Weitergabe eines Handwerks vom Vater an den Sohn.
Imkerkurzgeschichten
Kleine Erzählungen zwischen Rauch, Wachs, Wetter und dem leisen Summen eines Volkes.
Aus der österreichischen Imkerei
Ich bin Herbert Vitzthum, Imker und seit vielen Jahren in der österreichischen Imkerei tätig. Viele dieser Geschichten sind von tatsächlichen Begegnungen, Konflikten und besonderen Momenten aus der Welt der Bienen inspiriert. Namen und Einzelheiten können verändert sein.
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Manche Beobachtungen brauchen keinen langen Auftritt. Sie kommen am Flugloch vorbei, setzen sich auf den Rand der Zarge und bleiben gerade lange genug, um eine Geschichte zu werden.
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Ein Honig aus der Waldtracht, den keine Schleuder hergibt, eine alte Presse aus Holz und Eisen und die wortkarge Weitergabe eines Handwerks vom Vater an den Sohn.
Ein unerklärlich großer, bunter Honigertrag, ein Befund vom Institut und die Frage, was ein zweiter, ehrlicher Rekord Jahre später noch wert ist.
Ein Bezirksimkertag neben einer Hochzeit, ein Schaufenstervolk, das ausbricht und sich auf die Torte setzt, und ein Bräutigam, der sie hält, obwohl er es besser wüsste.
Zwei Belegstellen, zwei Imker, die am selben Tag begannen, und der lange Streit um Zahlen und eine Züchterin, bis ein Fremder beide zusammendenken will.
Ein Kurs, zwei Anfänge im Abstand eines Jahres und ein Glas mit einer fremden Schrift, das nie ganz entfernt wird.
Ein Laborbefund, ein Glas aus dem Vorjahr und die Frage, was im Honig sein darf.
Ein Garten, ein Bienenhaus nebenan und der stille Tausch zwischen Blüten, Früchten und Honig.
Eine Waldtracht im Kobernaußerwald, klebrige Nadeln und der richtige Augenblick vor dem Regen.
Eine Drohne, ihre Linie und der eine Flug, für den sie auf der Welt ist.
Eine besondere Königin, ihre Linie und ein Brummen, das bis auf die andere Seite der Welt reicht.
Vierundzwanzig Namen, ein fehlender Reinzüchter und eine Datei, die niemand noch einmal öffnet.
Acht grüne Beuten, eine Schachtel ohne Aufschrift und die Stille, die im Februar nicht sein darf.
Ein Hochkar, ein alter Pachtvertrag und ein Verband, der nach zwölf Jahren wieder hinaufsteigt.